Honey

HONEY


Als Suguru Geto ein ganzes Dorf und dann seine eigenen Eltern ermordet, verändert sich die Welt. Es ist zunächst nicht wahrnehmbar, die kleinste Achsenänderung, ein Tag wird nur ein paar Sekunden kürzer, der Winter wird ein paar Augenblicke länger, und ein Teil von Satoru Gojo verdorrt und stirbt.

Er wandert lustlos über das Schulgelände, wiederholt die Worte, den Bericht, möchte, dass jemand aus dem Gebüsch springt und es einen Streich nennt, ihm sagt, es sei ein Witz. Darauf wartend, dass Suguru ihm einen Eimer Wasser an den Kopf schüttet und ihn dumm nennt, weil er darauf hereingefallen ist.

Nichts passiert. Da ist nur Stille, der Wind pfeift ein wenig und die klingenden Schritte auf Stein. Ein Paar braune Stiefel taucht am Rand seines Sichtfeldes auf und er bleibt stehen, den Kopf immer noch gesenkt.

Satoru hebt den Kopf und steht Utahime von Angesicht zu Angesicht gegenüber, das Haar in zwei Zöpfen über der Schulter, einen Rechen in der Hand. Ihr Gesichtsausdruck ist ausdruckslos. Für einen Moment denkt er, dass sie ihn damit schlagen wird, und wenn sie es täte, würde er sie wahrscheinlich lassen, nur um etwas zu fühlen. Stattdessen sieht Utahime ihn von oben bis unten an, ihre Lippen neigen sich zu einem wertenden Stirnrunzeln, bevor sie ihm die Harke in die Hände drückt.

„Komm mit, da du nichts anderes machst, braucht der Hof Arbeit.“

Satoru ist nicht für niedere Arbeit gemacht. Seine Hände waren für heiligere Dinge gemacht, um das Gewebe des Raums selbst zu berühren und es nach seinem Entwurf zu weben. Er sollte lachen und sagen, das ist ein Dienerberuf, ein Gärtnerberuf, nicht für jemanden wie ihn, unfassbar stark, unschlagbar, unzerbrechlich. Aber als sie weggeht, folgt er ihr.

Utahime sagt kein Wort zu ihm, als sie den Hof betreten, orangefarbene und gelbe Blätter verstreut am Fuß der prächtigen Eichen. Sie schnappt sich ihren eigenen Rechen und fängt an, einen Haufen aufzusammeln, und bald folgt er ihrem Beispiel und verliert das Zeitgefühl. Satoru zieht die Blätterbündel ein, lauscht dem Rascheln, dem Knirschen. Er vergleicht sie krankhaft mit zermalmten Knochen und fragt sich, wann dieser Witz aufhören wird, lustig zu sein.

Um fair zu sein, es ist wirklich nicht lustig. Oder sollte es sowieso nicht sein. Welcher siebzehn-, achtzehnjährige findet Mord lustig? Es ist nur lustig, wenn Sie es noch nie zuvor erlebt haben, wenn Sie sich nie mit seiner Personifizierung in die Arme gegriffen haben, wenn Sie noch nie mit seinem gespenstischen Bild geteilt haben. Satoru lacht nicht mehr, er hat keine Energie mehr.

Er starrt auf die Steinfliesen im Hof, während er gedankenlos fegt. Sie sind frustrierend ordentlich, perfekt ausgerichtet. Wenn Utahime es für kindisch und verantwortungslos hält, auf eine Ecke des Hofes zu stampfen und einen Radius von vier Metern Fliesen zum Brechen und Zerbröckeln zu bringen, sagt sie nichts. Sie zieht ihn einfach hinten an seiner Jacke und führt ihn zu einem anderen Teil des Hofes und lässt ihn an einer weiteren verstreuten Spur von Herbstlaub arbeiten.

Es werden keine Worte zwischen ihnen gewechselt.

Es ist besser so, Satoru kann kaum die Brise auf seiner Haut spüren, geschweige denn hören und sich auf ein Gespräch konzentrieren. Die Farben fühlen sich zu hell, zu lebendig und voller Leben an. Sein Kopf schmerzt, alles schmerzt und schmerzt gleichzeitig nicht, und er fühlt sich lethargisch in seiner eigenen Haut, auch wenn seine Finger um den Rechen herum zittern, juckend vor Verlangen, ihn auf ein Ziel zu schwingen, ihn in zwei Teile zu splittern. So wird alles gelöst. Als würde das Schlagen auf stationäre Ziele die Uhr zurückdrehen.

Als sie fertig sind, geht die Sonne bereits unter. Utahime hebt ihm den Rechen aus der Hand und bedeutet ihm noch einmal, ihm zu folgen. Das sollte er wirklich nicht. Er hat Besseres zu tun, zum Beispiel vier Stunden am Stück sitzen und versuchen, die Vergangenheit zu ändern.

Aber ihre Stimme erreicht ihn trotzdem. War es immer so glatt?

„Lass uns reingehen“, sagt Utahime, das Haar offener als zu Beginn des Tages, und nickt in Richtung der Zimmer, „ich gebe dir ein paar Pralinen.“

Die Bestechung ist unnötig. Er folgt ihr erneut, folgt ihr wie ein verirrter Hund in Richtung Speisesaal. Sie bleibt am Rand eines Tisches stehen und dreht sich um, um ihre Handflächen auf seine Schultern zu legen und leicht nach unten zu drücken. Er bemerkt, dass sich ihre Augenbrauen heben und ihre Hände sich etwas langsamer als sonst von ihm lösen. Hat sie es gemerkt? Dass es eine Mauer zwischen ihm und jedem anderen kleinen Ding im Universum gibt? Eine Mauer, die niemals fallen wird, solange er lebt? Utahime setzt ihn auf einen Stuhl neben der Küchentheke und reicht ihm eine kleine Tüte mit Süßigkeiten. Bunte Zuckerstrudel starren ihn an und spähen über die Spitzen seiner Sonnenbrille. Er fragt sich, warum Suguru nie eine Liebe für süße Dinge entwickelt hat, wenn die Flüche, die er geschluckt hat, immer so abscheulich waren.

„Iss“, sagt sie bestimmt, die Hände vor ihm in die Hüften gestemmt, und blickt nach unten, „sind das nicht deine Favoriten?“

Satoru sieht wieder auf die Tasche hinunter. Sie sind. Er ist seit ein paar Monaten von diesen speziellen regenbogenfarbenen Bonbons besessen.

"Woher wusstest du das?" fragt er, immer noch ein wenig benommen.

Sie schnaubt: „Weil ich ein guter Senpai bin .“

Er nimmt eine Süßigkeit und steckt sie in seinen Mund, atmet die Süße aus und lacht dann. Es fängt klein an, ein leises Glucksen, als er das Bonbon über seine Zunge rollt, seine Schultern beginnen ein wenig zu zittern, als ihm klar wird, wie absurd das alles ist. Er ist achtzehn, sein bester Freund hat gerade ein Dorf ermordet und er hat sein ganzes Leben damit verbracht, Monster zu töten. Er ist achtzehn, und er starb schon einmal vor einem Schrein, seine Kehle zerstört von einem Wahnsinnigen ohne ein Gramm verfluchte Energie. Er ist achtzehn und sitzt in der Cafeteria mit einer braunen Papiertüte mit seinen beschissenen Lieblingssüßigkeiten in der Hand, die ihm das Mädchen geschenkt hat, über das er sich immer lustig gemacht hat, weil es schwach ist.

Satoru weint.

Er bemerkt es erst, als er die salzigen Tränen auf seinem Bonbon schmeckt. Er blinzelt einmal, zweimal, als wäre er überrascht. Und dann fährt jemand mit den Fingern durch sein Haar und er lehnt sich nach vorne in die Berührung, schließt die Augen und lässt es schwarz werden. Er drückt seine Stirn gegen weiches, seidiges Material und spürt das tröstende Gewicht der Arme um seine Schultern, die ihn an sich ziehen, das beruhigende Murmeln über seinem Ohr und die zarte Hand, die durch sein Haar streicht.

Satoru bewegt sich eine Stunde lang nicht von dieser Stelle.

Als er es endlich tut, gibt es einen kleinen nassen Fleck auf Utahimes Kleidung und ein halbes Dutzend Bonbons, die auf dem Boden rollen, weil sein Griff abgerutscht ist. Sie tätschelt seinen Kopf, „Du solltest ein Nickerchen machen.“

Er kann sich nicht weigern und lässt sich von ihr hochziehen und in sein Zimmer führen. Satoru tritt ein und Utahime wendet sich ab und in dem Moment, in dem er spürt, wie ihre Wärme nachlässt, gerät er in Panik. Seine Hand schießt vor, um den Rand ihres Ärmels zu greifen.

Utahime hält inne und dreht sich leicht zu ihm um, blickt neugierig auf seine Hand.

„Tee“, sagt er hastig und findet einen Grund, irgendeinen Grund, „ich möchte grünen Tee.“

Sie schnaubt: „Gut, aber nur dieses eine Mal.“

Satoru ist besänftigt von dem Wissen, dass sie zurückkommen wird und lässt sie los. Sie verschwindet wieder den Flur hinunter in Richtung Küche und er hat nichts anderes zu tun, als die Wand anzustarren. Suguru lebte früher nur ein paar Türen weiter. Er verzog das Gesicht, etwas Saures bahnt sich seinen Weg in seine Kehle und er schiebt eine weitere Süßigkeit in seinen Hals.

Satoru legt sich auf den Bauch, fällt praktisch ins Bett und vergräbt sein Gesicht im Kissen. Einen Moment später dreht er seinen Kopf nach außen und beginnt, die Anzahl der Ameisen zu zählen, die auf der anderen Seite seines Fensters kriechen, und als er fertig ist, ist Utahime zurück. Er spürt ihre verfluchte Energie, bevor er den Saum ihrer Kleidung sieht. Auf dem Nachttisch steht eine Tasse mit heißem Tee, und sie scheint nicht zu bemerken, dass er noch wach ist, weil sie ihm eine Decke über die Schultern legt und ihm die Tüte mit Süßigkeiten aus der Hand reißt.

Er hält still, atmet die Kamille ein, die an ihrem Haar klebt. Erst als sie wieder gehen will, ruft er „Utahime“.

Sie zuckt ein wenig zusammen, „Du–! Ich dachte du schläfst."

„Brauche ich nicht.“

„Du tust es, es ist nicht gesund, so lange wegzubleiben.“

„Will nicht.“

„Das solltest du wirklich, nur für ein paar Stunden.“

„Warum?“

„Du musst dich ausruhen.“

„Muss ich nicht.“

„Das tut jeder, beeil dich und schlaf“, sagt sie und scheint dann zu verstehen, was er zu fragen versucht, wofür er nicht die richtigen Worte findet: „Ich werde mein Buch hier mit dir lesen, also trink deinen Tee und dann geh ins Bett."

Es ist akzeptabel, entscheidet er und stützt sich auf seine Ellbogen, um den Tee zu trinken, und rümpft erwartungsvoll ein wenig die Nase. Satoru mag nicht einmal Tee, er ist eklig und bitter und die am wenigsten entspannende Sache, die ihm einfällt, aber er hatte danach gefragt, weil er weiß, dass sie ihren eigenen Tee macht. Und er wollte etwas Selbstgemachtes, mit Sorgfalt und Vorsicht. Satoru nippt an dem heißen Getränk und schmeckt Honig, viel zu viel Honig, als dass es Utahimes Vorliebe sein könnte, und er nimmt einen größeren Schluck, lässt die Flüssigkeit seinen Hals, seine Brust und seinen Bauch wärmen und leert alles auf einmal.

Er lässt sich wieder aufs Bett fallen, den Kopf so gedreht, dass er sie sehen kann, wie sie auf einem Stuhl am Fenster sitzt und liest.

„Du hast Honig hineingetan“, beschuldigt Satoru sie.

Sie summt, sieht ihn nicht einmal an, als sie antwortet: „Weil ich weiß, dass du keine bitteren Dinge magst.“

Oh.

Darauf hat er keine Antwort. Er braucht viel zu lange, um zu verstehen, warum sie sich daran erinnert, warum es sie wirklich interessiert. Er merkt es in diesem Moment nicht, er ist zu sehr damit beschäftigt, die ungewohnte Emotion zu unterdrücken, die in seiner Brust aufsteigt, um ihre Bedeutung zu erkennen. Zu sehr damit beschäftigt, in Aufmerksamkeit und Zuneigung zu baden, um tiefer zu gehen.

„Lies mir vor?“ Er fragt wieder selbstsüchtig: „Ich gehe schlafen, versprochen.“

Utahime sieht aus, als wollte sie seine Bitte ablehnen, seufzt dann aber und rückt ihren Stuhl näher ans Bett. Sie liest ihr Romanbuch, etwas über einen Jungen auf einem Abenteuer in einem weit entfernten Land, wo er Drachen bekämpft und Prinzessinnen rettet und Gojo nur daran denkt, wie kitschig das alles ist und wie gut ihre Stimme in seinen Ohren klingt, weich und ruhig.

Satoru Gojo schläft zum Märchen über eine Meerjungfrau ein.

Und Jahre und Jahre und Jahre später schaut er über den Tisch hinweg auf die kurze Entfernung zwischen ihnen und sieht die beiden aufgestellten Tassen.

Utahime sieht auf, eine Narbe zieht sich über einen Teil ihres Gesichts, eine Erinnerung daran, dass er nicht so allumfassend ist, wie er gerne denkt, dass es immer möglich ist, dass er eines Tages zu spät kommt.

„Satoru, hörst du zu?“ fordert sie auf, irritiert von seinem unaufhörlichen Klopfen.

Er grinst: „Nein! Es ist alles so langweilig, Utahime, du bist schrecklich darin, solche Berichte zu geben.“

Sie schnalzt mit der Zunge und wirft ihm einen bösartigen Blick zu, und er putzte seine Sonnenbrille  angesichts der ungeteilten Aufmerksamkeit, die sie in diesem Moment bekommt. Und dann ist es weg, Utahime wendet ihren Kopf von ihm ab und macht weiter ihren Bericht.

Satoru sitzt da und weiß, dass er all seine falschen Worte, all die falschen Phrasen und Emotionen auswählt, um sie an die Öffentlichkeit zu bringen, und sagt all die schlimmsten Dinge, spricht über alles außer dem einen, was er wirklich fühlt.

Von hier aus kann er den mit dem Tee vermischten Honig riechen. Er geht kaum als Tee durch, so süß wie er ist, aber er ist für ihn, er wurde speziell für ihn gemacht. Utahime ist keine traditionell liebevolle Person, wenn es um ihn geht, das weiß er. Aber er weiß auch, dass die zusätzlichen Becher mit süßem Tee, die beiseite gestellt werden, die Handvoll Süßigkeiten oder die gelegentlichen Kuchenreste, die im Laufe der Jahre in seinem Büro vorbeigeworfen wurden, so gut sind wie ein Gebäude, das mit der Aufschrift „I’m here, I care“ beleuchtet wird.

Aber Satoru ist nicht dumm. Und doch ist alles, was er tun kann, zu beten und zu beten und zu beten, dass sie begriff, dass sie ihn liebte.

Hello my dear friends

Entschuldigt meinen Geschmack, aber ich liebe das Pairing Satoru x Utahime einfach nur! Darum diese FF ... die ich mit viel Mühe und Not übersetzen konnte. Jujutsu Kaisen ... ein Amine, den man einfach schauen muss!